Aventuras

No aeroporto de Israel, no regresso para Angola, uma das zelosas funcionárias perguntava-me:

- De onde é? Quanto tempo esteve no país? Alguém ofereceu-lhe algum presente? Está a levar lama do Mar Morto?

Cai a ficha na minha cabeça. Israel sofre com os ataques palestinos e daí as perguntas. Era preciso cuidado, para o caso de eu me revelar uma viajante ingénua que levasse na mala um presente assassino, dentro de um avião com mais de duzentas pessoas. Respondi:

- Sim, trago lama.

Ela volta à carga:

- Ofereceram-na ou comprou?

Respondo com calma e segurança:

- Fui eu mesma que comprei numa loja de produtos do género.

A zelosa funcionária olha para mim e pede-me que vá para o balcão seguinte onde me abrem a mala. O funcionário de cabelos escuros vasculha-me a mala com ligeireza enquanto me pergunta:

- Leva consigo algum presente?

Suspiro e respondo:

- Não.

- Pode fechar a mala. Boa viagem.

Luto com a minha pequena mala vermelha. E pondero colocar-me em cima dela para a obrigar a fechar a boca de mil fechos. De repente a mala fecha-se, tranco-a com um cadeado (que acabará por ficar no aeroporto Ben Gurion após tira cinto, coloca cinto, tira sapato, põe sapato) e sigo para o check-in. Quando lá chego deparo-me com uma série de viajantes etíopes. Carregam tantas malas, que são precisas quase duas horas para me despachar. Amaldiçoo aquele povo de tez bonita e feições perfeitas e sigo em busca de um café com mesas.

Não posso fumar no recinto, por isso o café não me sabe ao do costume. Chegada a hora, embarco no avião da Ethiopian Airlines, onde o sabor da comida a bordo deixa muito a desejar. Vale-me a simpatia genuína das hospedeiras etíopes e a beleza calma de todas elas que me obriga a questionar a minha própria.

Assim que coloco os pés no aeroporto da Etiópia, interpelo um segurança e pergunto-lhe sem delongas pela ala dos fumadores. Aponta para o fundo do aeroporto e dirijo-me até lá a passos largos. Antes de entrar para a pequena sala, observo as pessoas lá dentro e espanto-me com o fumo denso que pairava no ar. Pareciam-me criminosos, ofegantes por mais uma passa. A que ponto os governos nos obrigaram a chegar. Não acabam com a indústria tabaqueira, mas empurram os fumadores para os corredores da marginalidade. Suspiro e entro lá dentro de tabaqueira em punho. Peço um café e acendo o cigarro. Eu e a minha colega somos as únicas mulheres dentro do covil. Fumei com prazer e preparei-me para mais oito horas de viagem.

Quando chego a Luanda, venho triste. Sem vontade de entrar na estupidez da rotina. Mas ao chegar à sala de controlo da emigração, arregalo os olhos e pergunto-me se cheguei ao país certo. O aeroporto estava remodelado. Mas ainda não tinha visto nada. A sala das bagagens também estava nova em folha e tinham instalado o ar-condicionado. Apesar das novidades, fiquei mais de uma hora à espera da minha pequena mala vermelha (porque há coisas que nunca mudam). Estava esgotada depois de tantas horas de viagem e ainda trazia em mim o cheiro a Israel.

Chego a casa e a família criva-me de perguntas. Mas a energia estava a zeros e resolvi deitar-me. Só acordei no dia seguinte depois de dozes horas non-stop de sono.